Друг мой, я очень и очень болен. Болен серостью.
Я с детства знал, что серость обступает меня. Одноклассники – глупые. Одногруппники – попсовые. Коллеги – ленивые. Только я – амбициозный, мотивированный, талантливый. Особенный.
Я ждал, что вот-вот жизнь наполнится приключениями, крутыми проектами и интересными людьми. Ждал, что вселенная поймет, что я лучший. Ждал.
Хотел поехать в Грузию, но там дожди. Хотел выучить испанский, но в 27 поздно начинать. Хотел изменить жене, но если узнает, придется разводиться, искать квартиру. Хотел помириться с отцом, но не смог взять отпуск и съездить домой.
Друг мой, в моей жизни нет цвета. Я зарос серой плесенью и уже не верю в себя.
Мое тельце просыпается на серых простынях рядом с усталой неулыбчивой женщиной, едет по серому городу на однообразную работку, жует серую котлету из бизнес-ланча и ждет вечера, чтобы выпить разбавленного пива за серым макбуком.
Я не сразу вспоминаю, сколько мне лет, какой сейчас год и кем я хотел стать, когда вырасту.
Да и друзей у меня нет. Ты, мой собеседник, только серое отражение в кухонном окне.
Завтра я убежу себя, что всё не так плохо, поцелую жену, надену на работу смешную футболку. Я же умный и скилловый, и у меня всё впереди. Всё изменится. Всё как-то образуется. Если коллега спросит, почему я грустный, отвечу, что приболел. То ли простуда, то ли смена погоды. То ль, как рощу в сентябрь, осыпает мозги алкоголь.
Похмелье, короче, не обращай внимания. Нормально всё.